[vi luz por trás de um negativo]

Preciso de uma noite num abraço.

São vozes, senhor. São vozes..

Cigarros que convidam, à medida que caem do maço, e rolha sempre fez bem, já bebi litros dela e já perdi a conta à quantidade de merda que já fumei, até hoje, este frasco que é minha carne, vai andando. 

Saudade de ouvir um disco e escrever sem memória de mulher. Sigo um conselho amigo, já há muito lhe devia ter dado ouvidos (um dos poucos bons que tiveram que ficar para trás), mudo a temperatura de cor da sala, um tom mais quente, um ambiente relaxado [talvez até demasiado relaxado].

- Não! Que estou a fazer.. Vozes, voltaram e eu volto a falar com elas.

Que tormenta, não tenho medo, nem me sinto assustado, é familiar. Só pensava que não as tinha estado a ouvir. Elas sempre aqui estiveram, estão agora aqui, ao meu lado [sentes-me na garrafa do vinho, ou no calor que tens entre as pernas?!], subjugo o pensamento a outras paragens o movimento incessante na cadeira faz de mim tornado, não giro nem sopro mas tenho o epicentro da paz num breve instante. [pedras furadas, mulheres bonitas, num por do sol sem sol, navios distantes e desejados, gaivotas que voavam na fuga de não querer saber, ahh.. que houve de romântico em ti?!] Raios (esta é nova).

Hoje é noite de lua cheia, tudo agora faz algum sentido, [pensas tu] verdade das verdades, de ti não tinha saudades. Estás-me sempre e levar para aí.. Ainda agora que a noite cai me recordas do acordar, tardio (demasiado tardio pois o frasco da carne anda cansado, rachado e alimentado por sabão que adormece), uma toalha branca (ou rosa?! daquele clarinho..) num estendal que não é estendal, uma memória que guardo, que não quero mais pensar, [hás-de pensar nela, pensarás, eu lembrar-te-ei, dela, da outra, daquela, da pequenina, da tipa da esplanada onde ainda hoje por vezes lá vais esperar] ainda lá vou?! Isso foi de à tanto tempo e ainda lá vou, que confusão, não te quero, não te quero mais, quero não saber mais das escadas verdes e do vaso partido, não quero perder-me em pensamentos nas tiras de papel pintado que te enfeita as paredes, nem daquele corpo de mulher gasta com cara de pássaro triste e uma legenda numa língua ainda mais triste, não quero lembrar, não quero mais falar de ti (mas queres falar com ela), não quero mais pensar nas meias rasgadas, das toalhas, nas almofadas e dos tempos passados sentado na cozinha fria, na companhia de bichos bons e bichos maus, memórias e fantasmas, de duvidas incessantes e de um medo terrível de te perder. 

Enquanto isso esperava a tua ansiada chegada.(como queres tanto estar à espera dela)[como tanto te mentes]

[desejo um corpo quente a meu lado] (quero um corpo quente a meu lado) quero um corpo.

3coisas

Sabe-se que se chegou a algum lado no desespero (quando se bateu mesmo fundo), [pode ser o aproximar da tona do lodo] quando se fazem três coisas [, coisas], três apenas (, coisas).

Primeira

Procuramos o amor, [a alma gémea, o mais que tudo, a paixão da vida, o môr, a merda que lhe queiram chamar] nos bancos do comboio. Aquela emoção da adrenalina e testosterona de ver quem entra na carruagem e com uma sede súbita lamber com os olhos a procura de outros olhos.

Segunda

Ouvir incessantemente os mesmos discos que já se sabe que transtornam e incomodam (sabe bem este masoquismo, algum prazer se extrai da dor, não me o negue), ouvi-los repetidamente e misturar sentidos com sentimentos, criar uma bola amachucada  de papel pardo, de um papagaio antigo de uma criança que já riu com ele e transformá-lo num cisne de cristal, baço.

Terceira

Ler os poemas que trazem as melhores memórias, com um copo do melhor vinho na mão, corpo confortável e espaço acolhedor. Enquanto as lágrimas ficam encarceradas nos olhos, elas estão lá, consigo vê-las ao espelho, todos as conseguiriam ver, mas nenhuma escorre, ficam cá dentro.

Fodasse. As vozes voltaram.

Tão eficaz como dançar nu.

Eu até gosto do mundano. Também acho curioso as partidas que a mente nos prega e acho hilariante algumas coisas que nunca consegui dizer, a forma como as nossas cabeças nunca batiam no peitoral da chaminé, a osga que aparecia para dizer boa noite e pregar um susto ou outro, bem perto ela uma vez passou, simpático bicho. Imenso riso me causava quando procuravas as meias de manhã com um olho aberto e o outro ainda colado pelo sono, quase sempre as trocavas e escondias os furos nos dedos com outras meias mais grossas, o cabelo desgrenhado pela almofada que causa insónias, (não era a almofada, era eu, eu sei) e a forma simpática com que dizias ao espelho:

 - Estou horrivel.

E com carinho sempre disse:

- Não estás nada, estás linda.

E depois caia de novo no sono.

Porque não embarcar numa garrafa, uma mensagem em busca de quem a encontre.

Adormece. Louco.

Acorda.

Num caminho sinuoso, tal como o nosso desengano, encontro varandas carregadas de beijos abandonados, vielas mal iluminadas que empurram o corpo para lá, ruas de abraços desencontrados. Memórias. – Cala-te lá rapaz – digo numa surdina que nem a mim próprio convence: 

– Uma rua onde ainda não passei. - Toda a mente em rebuliço. - Caminhar é terapêutico, Caminhar é terapêutico.. – mantra. 

Parou junto de uma janela, a luz estava baixa mas dava muito bem para perceber o que se passava, era a dança de dois amantes.

- Curioso.

Os corpos balançavam um sobre o outro, as roupas já jaziam pelo chão e dá para entender os abusos que já haviam passado, não dava para ver muito bem as caras mas ela era uma bela miúda que trabalhava numa loja de meias onde passava todos os dias, ficava numa esquina onde se vendem castanhas e jornais, onde se reúnem sempre grupos de pessoas muito eterogeneros, desde o pedinte do vinho à mais bela armação de laca de Lulu ao colo e por incrível que pareça, de aí não existem recordações como no resto da cidade, mas verdade seja dita:

- Muito bela, a miúda. Caminhemos novamente.

Apenas vinte passos à frente está uma mercearia aberta com vários litros de cerveja gelada, agarro em duas SuperBock de litro e peço uma garrafa espalmada de Bushmill's, um Ventil e um livro de mortalhas, já se sabe.

O tipo responde num dialecto muito próprio, que só os Bangladeshianos têm, que são 19€:

- Fodasse, lá se vai o orçamento, está feita a noite.

- Dézanovi euro, por favôr.

- Está bem, está bem. – Enquanto começo a por o produto na mochila deixando uma cerveja de fora, para o caminho.

Esta cidade até tem qualquer coisa:

- Pelo menos há cerveja! – Dito em plenos pulmões.

Um caminho novamente familiar, malditas pedras da calçada, por vezes só me apetece é arrancá-las e atirá-las a janelas anónimas. ­– Caminha, caminha, ali à  frente já não há nada. – Novamente uma janela aberta, paro e olho tranquilamente, uma família típica está a emburrecer em frente á televisão, pior, é aquela treta da qual absorvo oito horas por dia, ainda bem que existem drogas, agora sabe bem a cerveja.

- Segue o caminho.

Luzes em andares altos, esta cidade tem esta particularidade podemos espreitar as janelas mesmo quando estão no alto, basta esperar um pouco, dá para ver sombras, e imaginar o que se passa, estará a ler um livro, a escrever cartas ou a pintar?! Poderá só estar contemplar o vazio ou simplesmente estar a dormir, em paz.

- Olha, também me lembro desta rua, ainda mais desta calçada.

Outra memória, uma mais distante mas não tanto, ainda à pouco tempo calcava aquelas ruelas, ruas estreitas e mal iluminadas, senhoras de idade indestinguivel sempre à janela, drogas oferecidas pela malta que habita as ruas a beber cerveja e se esconde em casa da avó caso apareça a bófia. E uma velha porta vermelha, sem campainha, uma casa forrada a madeira, escadas íngremes e um janelão enorme com vista para a cozinha do vizinho e uma nesga de céu, a bem ver dali todo o céu se viu e o único a vê-lo não o fui, muitos por lá já passaram bons tempos. Um ninho, para mim e para ti, onde já fui feliz, muito feliz, onde apenas uma persiana nos separava do mundo, a ultima casa antes daquela cama.

- Que raio, já estou na Madragoa, não me lembro de chegar aqui. – Enquanto tenta retirar o uísque da mochila. – Esta treta deste crachá. Está-me a escafiar a camisola. – Um olhar breve e rapidamente abandono a ideia. Um trago forte no uísque e lá vai um terço. – Ah!.. Alento.

Nova garrafa de cerveja aberta, mais um Ventil aceso:

- Que bom, mesmo na hora certa para abrir mais um maço. Continuemos a caminhada.

O ritual de abrir o maço já é o mesmo desde sempre quatro ou cinco pancadinhas que tenho o dedos irrequietos e está-me sempre a cair o borrão, plástico apenas aberto onde interessa e o papel cuidadosamente rasgado. O lixo, juntamente com as beatas que agora não consigo mandar para o chão, para o bolso do casaco, que agora anda pendurado na alsa da mochila. O calor aperta nesta noite fria, talvez seja do álcool, não sei, sinto a noite quente, ou o corpo frio, não interessa:

­- Caminhemos..

Ruas desertas, parece que a noite já avançou e ele nem deu por nada, como incrível é o tempo, coisa tão abstracta e ao mesmo tempo tão castradora. Não tarda pode nascer o sol e ainda não vai nem a meio do caminho.

Esta rua é estranha, vejo uma casa ladeada por prédios de idade indefinida,  - antes do terramoto – pensei. Parece a casa da mariquinhas, abano a cabeça e lembro a cantiga pelo velho e saudoso Marceneiro, um sorriso por esta memória e continuo.

- Raio, não há mais cerveja, vamos acabar com o Bushmill's junto ao rio, que se foda a memória, vou fazendo um pelo caminho.

Evitando aquela avenida onde recebi um abraço que ficará eterno, da vez que vieram ter comigo pela madrugada, quão belo fora o poema. Que coisa, aquele momento foi melhor que aquele beijo roubado à porta da casa de meus pais, num encontro que quase foi desencontro, ela veio de longe para o fazer e eu não estava, tinha ido alimentar um vicio que já desde essa altura me atormenta, as drogas sempre foram uma forma de isolar o meu mal do bom, de adormecer as vozes que me instigam a vilanar por aí, por isso quase perdia o encontro, esse belo encontro de há mais de doze anos atrás, o primeiro beijo de amor. Apenas aquele abraço, junto a um atelier de design duvidoso, com vista para os comboios, no meio da calçada, num suor frio, que nem o sentimos. Tal era o correr dos nossos peitos, memória.

Ele tentou não pensar mais nisso, a memória alegre tinha tanto de boa como de mortificante e a caminhada ainda se avistava longa, já haviam boas horas passado e os quilómetros foram longos, mais longos seriam de volta ao quarto alugado onde habita, onde vive sempre calçado e com tudo pronto para a fuga, - Só falta mesmo fechar-se a porta. – caixas de coisas úteis, uma caixa de coisas inúteis que pode ser deixada, uma mala de ferramenta que repara tudo menos a alma, umas guitarras e mais umas coisas pequenas, que cabem nua caixa que tem que comprar, um saco com a roupa gasta e está feita a fuga, agora só falta mesmo  o resto.

- Junto ao rio, finalmente.

Este rio não tem memórias aqui. Penso em sentar mas algo me impele em frente, - Continua a caminhada. - sem pensar muito nisso, passo por armazéns e o que parecem clubes de vela com velhas maquinas ferrugentas, esqueletos de ferro sujo, um tipo passeia um bicho estérico pela madrugada, coitado deve passar os dias fechado.

 - Enfim.. Comboios!

Gosto destes comboios, já me levaram e trouxeram em azafama e paz, tenho alguma saudade de andar neles – Talvez amanhã.. agora a caminhada. – Vejo uns bancos em tudo desconfortáveis, quem terá tido esta excelente ideia de por bancos sem qualquer tipo de ergonomia e depois uma árvore seca a sair do meio.. Enfim, acho que fui eu que as paguei mas não me sento neles, prefiro o muro de pedra, os tubos de respiração da barreira fazem sons curiosos e interessantes conforme o andar das marés e o reboliço no rio, oiço-os como se fossem uma composição que a natureza me está a oferecer, olho para a praça e lembro os dinossauros adormecidos por baixo da relva, cada vez que vejo um monte relvado penso nisso, obrigado por esta memória, é divertida. Volto ao rio, já há luz a vir no horizonte, no final da garrafa de uísque o céu está entre o azul e o escarlate, dividido por uma fina camada de nuvens que difundem a luz de uma forma muito especial, o rio está espelhado, tal como o desassossego está espelhado em mim com esta memória, rapidamente vou à mochila e olho a foto que trago à imenso comigo.

- Fodasse, fodasse, ah! Raios parta..

Nesta altura arruma rapidamente o que traz consigo, a fotografia, os telefones que nunca tocam, o caderno dos rabiscos, a garrafas e todos os despojos do consumo, anda rapidamente e sem destino aparente, assombrado e a pensar forte e talvez até a falar em bom som:

– Caminha e respira, caminha e respira, pensa em baldes de merda, caminha e respira, acende mais um cigarro vamos lá, era para isto esta caminhada. Já o sabias, não o podes negar. Caminha e respira, caminha e respira..

O sol já irradia do baixo alto e as pessoas estão apressadas para os seus caminhos, é a tipa que ainda cheira a champô barato, são os bolos da Brasileira, as perfumarias que vão abrindo pela Rua do Carmo, o cheiro quente e agradável do café Nicola, mas de certeza que naquela altura ira-a-lhe apenas saber a fracasso, até que o cheiro irresistivel do caril e dos cominhos lhe subiu à mente, estava no Martim Moniz.

- Estou aqui?! Bem, uma chamuça e uma cerveja.

Enquanto lentamente me vou alimentado deixo os pensamentos fluir, deixo ir para prados verdes, para momentos em que estar ainda fazia sentido, para os momentos de abandono, para os caminho que percorro, enfim, em tudo e em nada, luto gravemente para não voltar subir a ladeira pois posso muito bem aguentar isto, uma vez já chega, o susto, por vezes só é preciso um susto, bate com força peito, o pior que poderá acontecer é rebentar, quem ensinou que não se pode sucumbir de um coração partido foi porque nunca amou.

- Vou dormir.

Uma caminhada curiosa, regada de mulheres que se insinuam à espera de uns trocos, e eu num passo apressado, mercearias abertas com mais cerveja fria, e eu num passo apressado, calçadas sem lembrança, e eu num passo apressado, homens podres pedindo vinho, e eu num passo apressado, pessoas abandonadas a vaguear pela rua que as acaricia, e eu num passo apressado, uma praça ruidosa mas de agradável encanto, e eu num passo apressado e em vista um prado verde, parei. Tão perto, mesmo ao lado de minha cama, um prado onde já corri e hoje tenho receio de ir, mentira, vou lá todos os dias, lembrar e esquecer.

- Antes de ir tenho que deixar algo.

Com um passo ainda mais acelerado dirige-se ao fundo da rua, olha a varanda que um dia ousou ser sua, tal como Icaro quis voar perto do Sol. Concentrou-se no sitio onde ela adormece e deixou mais um beijo.

Já na cama e com o peito em fogo disse num tom de voz quase inaudível:

- Boa noite, varandas carregadas de beijos e ruas de abraços desencontrados.

Adormeceu. Louco.

Todos os dias lhe deixo um beijo na varanda, por vezes mais. 

Mas será que o sente?! Será que tem saudade ou ainda se lembra?! 

Gostava de o saber..

Saudade de te ter na cama..

Por aqui é o caminho.

Conselhos de uma mãe triste a um filho ausente.

- Filho, caga um grande monte de merda e põe ao peito. Depois sai para rua.
- Minha mãe, não entendo.
- Se for preciso espalha-a bem na cara e mostra-a ao mundo.
- Minha mãe, porquê?!
- Aquilo que nos sai pelo cu é o mesmo que nos entra no peito.
- Minha mãe, não tenho merda no peito.
- Pois não, tens amor, amor para dar a quem o não quer, por isso caga no peito e espalha depois a merda na cara, verás que assim serás feliz. Sempre deste demasiada importância ao que te vai no coração, o coração não é mais que uma parte suja do corpo, mais suja que a própria merda que cago todos os dias, e não podes deixar que essa sujidade te preencha os dias.
- Minha mãe, mas eu gosto de estar sujo.
- Eu sei que sim. Todos gostamos.
- Minha mãe, posso dar o amor que me resta a ti?!
- Claro que sim meu filho, estou aqui para aguentar toda a merda que precisares de largar, sou tua mãe e ninguém mais neste mundo sofre contigo da forma como quem te deu á luz. Faz o que digo, caga um grande monte de merda e põe ao peito.
- Minha mãe?!
- Sim meu filho.
- Minha mãe, assim o farei.

Clichés de poesia.

 

Mulher completa de sentimento complexo.

Marcada por manchas de dor e paz.

Seu corpo tranquilo repousa capaz

De alimentar todo meu ser

Passar as mãos pelo seu rosto,

Deixá-las repousar sobre seus olhos

Pequeno prazer que lhe dou

Alegria imensa me dá, faz-me

Partir contigo para onde nascem

Os sonhos.

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Lembro quando me cruzei contigo.

Naquela praça lisboeta, de outrora

Acampamento de revolução

Passagem de um poeta antigo.

Teu cabelo lançava chamas toldado

Pelo vento, mulher, tentação

Apenas vi um relançe desse momento

E parei

Não me reconheces, mais um estranho

Que quer meter conversa – Olá

Disseste.

Retirei os oculos de sol, de sempre

Que sempre trago na cara.

Ah! És tu – disseste espantada.

E seguimos caminho em paz

Tu com a máquina de rolo

Eu com meus pensamentos

E a esperança de te ver outra vez.

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Teu rosto faz de ti

Poema. Como quando cai

A chuva no pleno Outono

Quente dos nossos dias

Como passam impunes, só

Para contrariar o que nos espera

Já chove meu amor.

Correm lágrimas pelas

Primeiras pétalas de Outono.

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Foi só isso.

Pouco mais, fica, a noite

Perdida em vendavais e tempestades.

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Não me importa que me abram a gaiola

Não quero mais ser pássaro

Quero ser eu.

Voar com os pés na terra, o pensamento no

Peito.

Trago os retalhos do que fui

E as duvidas que me atormentam

Quero ser quem ainda o não sou

Nada perto de ser,

Imperfeito.

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Feito está, o que havia a fazer

Agora vale a espera e não

Desespero.

Poderia cantar canções de amor

Dedicar versos à lua e às estrelas

Num amado cliché de coisas escuras

Que agora não mais parte fazem

De meu ser.

Nada faria, só augruras o traria

Não peso mais na alma nem dedico

Ao sol esta canção.

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Não.

O não, mais não, escrevo

não.

Entre a tarde e a manhã.

Curiosas são as voltas que o destino dá.

Para quem já conhece a narrativa do Donnie Darko e me conhece a mim sabe que eu acredito que há uma maior força motriz que nos leva a passar por locais e a ter determinadas atitudes que já estavam pré programadas, há quem lhe chame destino, quem lhe chame acaso, quem não lhe ligue absolutamente nada, eu chamo-lhe caminho.
Ainda à pouco tive um desses caminhos. Fui pelo mais curto a pensar que iria lá ter directo e que perdia menos tempo, por outro lado tinha em mente que deveria ir por outro percurso de forma a passar mais perto. Acaso dos acasos, destino dos destinos, caminho dos caminhos, cruzámo-nos. Numa esquina familiar e onde nem um nem outro estávamos à espera de nos cruzar. Foi bom, doloroso mas bom. À muito que aquilo que peço é um abraço, nunca tolerei o abandono nem gosto de mal entendidos. Serei sempre teu amigo, pois trago-te no peito com enorme amor, carinho e respeito. Talvez quando esta porta que trago aberta fechar possamos ser os melhores dos amigos, fazer aqueles passeios que tanto falamos e nunca fizemos e quem sabe até fugir, mas agora somos cinco, pois comigo trago o Azul para me ajudar no caminho.

Deixemos o tempo passar e os nossos caminhos continuar..

Hoje, no dia em que completo 28 anos de idade, uma bela idade, um jovem com todo o mundo à sua frente, ciente e capaz de tudo, mas nunca me senti tão triste, tão abandonado, tão sozinho e sem esperança. Sei que logo à noite vem o Azul, tenho nele uma ponta de luz.

O mundo é um novelo, basta que puxemos uma ponta e tudo se desenrola à nossa frente.

Espero ansiosamente aquilo que sei que não virá, não durmo à dias nessa espera, pode ser que depois de hoje passe, espero que depois de hoje passe.

Carta aberta ao Cliché

Lisboa, 6 de Janeiro de 2013.

Porque raio é mau sentir os ardores dos poetas?! Querer andar de boca rasgada e peito ensanguentado enquanto se vai largando em pequenos pingos rubros aquela coisa, a que se chama dor, pelas pedras gastas destas calçadas velhas e cada vez menos sedutoras, nem mesmo para  dormir, quanto mais para tirar peso. Detesto esta cidade. Tudo me lembra a ti, e tu tudo me lembras. Venho à semanas a caminhar por entre as ruas, à procura de algum sentido para o quer que seja, estou farto, cansado da lenga-lenga em que amanha é outro dia, que o tempo tudo cura, que devemos andar de cabeça erguida. Que mentira, porque razão devo eu  acreditar nela, o tempo tudo cura, isso sim é verdade meu amor, é tão universal e abstracto que nunca o conseguimos compreender, quanto mais vencê-lo e mais cedo ou mais tarde ele leva-nos até lá, nem que seja ao ceifeiro. O dia de amanha pouco interessa pois já o de hoje é como o de ontem foi. De cabeça erguida, ando sempre, é a única e querida mascara que ainda uso, embora difícil seja esconder a tristeza e a desilusão, consigo em pleno circular por entre os outros (lembras?!.. os outros?!..) com uma singela expressão de vazio que em muito é reconfortante para quem olha para nós.

Uma confissão faço. Pouco mudou mas o que mudou foi muito. Não sou assim tão diferente do que fui, continuo com a ansiedade sempre no peito, na solidão uma velha companheira com quem posso desabafar, é verdade, no fim e no resto de tudo é o que impera, só ela fica, não precisa ser mau basta que a abracemos e compreendamos que nela está o espelho do nosso ser, são só nestes momentos de plena solidão é que nos descobrimos, a mente leva para sítios onde antes não conseguia chegar, pensamos nas montanhas, ou nas ondas do mar que nos são amadas, resolvemos as desconfianças e criamos outros enigmas para depois sair.

Sinto-me o vértice mais distante de um triângulo opaco.

Continuo a procurar no fundo dos copos de aguardente uma qualquer resposta ou até mesmo um sinal se lhe quiserem chamar assim, oiço o bastardo a cantar até mesmo quando não quero, leio os poetas mais sangrentos e viscerais, cravo as unhas e rasgo, carne, papel, ódio. Continuo a olhar para as mulheres com uma sede lasciva, causam-me calor no corpo frio que trago, olho forte para elas e tenho pensamentos de vilania, pelos miados de Zorbas e seus companheiros, que vergonha depois tenho deles, mas que saudade do corpo quente e trôpego, de nos arrastar-mos pelas ruas entre beijos molhados e já sem intenção, apenas beijos embriagados pelo álcool e pelo calor absurdo da paixão. Quantas mulheres já eu destruí.. Ainda a pouco encontrei uma que não via à largos anos, que mal lhe fiz, usei de seu corpo pequeno e frágil como nunca ninguém havia abusado dele, enchi-lhe a mente com poemas bonitos e e promessas de paz (olha lá bem isto, paz!) levei-a a locais de amantes para a beijar fundo e deixar embriagada deste perfume que os que pensam ser poetas trazem. Uma noite saí, nunca mais a olhei nos olhos nem falei para ela, se bem me lembro só disse – Adeus. – enquanto  olhava para a porta aberta, na noite seguinte estava noutra cama, nunca na minha mas na de outra, um outro corpo, algo novo para explorar e enganar, novos poemas a ler.

Sou um monstro, minha mente, cada vez mais doente.

Ainda esta madrugada fugi, com um pensamento fixo na mente, um fiozinho estreito de luz e agarrei na fuga, pensei que ia fazer todas as horas de caminho com a mesma ideia, era uma resolução forte, fazia todo o sentido, tinha acabado de me oferecer uma migalha, e ia aproveitar, tal a loucura que estava no peito pensei logo em ir e parti. Suficientemente longa foi a viagem para que a solidão voltasse a ser boa companheira, levou-me ao portão, olhar para a varanda envidraçada tocar a campainha e dizer – Posso dormir contigo, só esta manhã?!.. Tudo o que possa acontecer depois é contigo. – pés na terra, não alimentes este fantasma, não sejas cruel, estás a ser egoísta e a maltratar novamente alguém que já tanto abusaste, essa porta está fechada e em paz, essa sinto em paz. Envia-lhe um beijo agradece o tanto que já fez e ainda faz por ti (veio, para mim é necessário, não consigo tolerar o abandono. andei sempre a pedir ajuda nos locais errados) e dorme.

Mas neste longo ano que passou algo mudou, abriu-se uma outra porta, uma que a tinha encerrado à tanto que já nem me lembrava bem do que lá estava dentro, uma fonte, rodeada de quatros fortes e velhos plátanos, uma roda que já não funciona e uma torneira de brilho destoante, velhas paredes caiadas com risca amarela, uma luz que já lá estava noutra altura e as mesas com o tabuleiro de xadrez gastas não do uso mas da solidão e do abandono. Ainda lá está cravada na lateral da fonte a pequena cruz que fiz com as minhas mãos ensanguentadas de raspar a cal e depois a velha argamassa, agora está lá, mas pintada de branco. “A porta do coração, às vezes teima em abrir”, nunca antes tinha percebido este verso como agora, não há controlo sobre isto, não há a mais singela coisa que possa fazer, não existem gestos românticos, dolorosos poemas lidos em voz alta para que os oiçam do alto da varanda. Nada que possa pensar fará a porta fechar ou ficar aberta, ela abre quando quer e todos temos a porta do coração.

Resta-me viver meus dias entre poemas e canções, trabalhar para ter o dinheiro para as garrafas de aguardente e todas essas coisas que são demais necessárias para um dia a dia. E continuar esta minha tão destrutiva e poética caminhada em procura do algo maior.

Obrigado Cliché, por leres as minhas palavras, eu e a solidão cá esperamos noticias tuas pois saudades temos de estarmos novamente em harmonia. Sempre foram as metáforas que nos uniram.

Gregório.

PS: Quando voltares tenta avisar com um pouco de antecedência, para poder fazer um jantar de regalo para nós, é que aprendi umas receitas fantásticas nos ultimos tempos e tenho uma garrafa de Chaminé ali à espera desse dia.

E drogas duras?!

Cravar forte as unhas no peito e rasgar, para depois reconstruir.

Não sei o que mais me assalta, se a saudade ou a duvida.

Paisagem..

Enquanto subo e desço as escadas esqueço. O que sou quem sou quem és o que fomos o que poderíamos ter sido o podemos ainda ser.
Esqueço tudo..

Menos meu amor por ti.

Raiva de mim mesmo..

Distrai-te mente..

Parto nesta viagem sem destino à vista, apenas um velho amigo me espera, um amigo que nunca havia de ter desprezado.
Não sei se volto, não sei onde ir, apenas sei que as questões que trago no peito talvez possam ser resolvidas. Pode ser nesta viagem que se feche a porta, a porta do coração. Já que agora nada me espera no regresso.

Como fossem isqueiros gastos..

Vielas de outras memórias, passados distantes mas de presente encanto.

- tens algum desejo para este novo ano?
- tenho sim.
- qual?!
- boa noite meu amor.