draga

ironia de dragas sobre o Tejo
as tágides choram, puro pranto
como quem perde um amante
e eu aqui. parado, num aparente
movimento circular, entre
as dragas que devoram
o fundo leito deste nosso rio
que amo, as construções que
em meu peito florescem -
vejo agora a arcada da igreja onde
chorámos um dia. -
o cruzeiro aguarda pela draga
que aguarda por nós,
por entre recortes de dragas
outros mais pequenos ainda.
três sinos repicam, os
eléctricos passam em barulho.

Bela melancolia de estar vivo.

Nada tem um fim.

É incrível quando paro ainda antes, de escrever. Há um sentimento de revolta que nasce dentro por querer gritar nomes, não ter medo de falar, de entender e perceber. Já nem faço perguntas mas nem por isso deixo de tentar entender - O que é isto de ser existencialista, isto de ser inteligente mas logo a seguir criança, esta coisa de acreditar primeiro neles e depois só, e apenas só, entre a solidão saber que o que conta sou eu. Viver, procurar ajuda, tomar comprimidos, pensar nos outros, pensar em mim, na economia, do governo, da falta de classe das pessoas que é o que define isto de ser pessoa. Se todos fossemos altos, nada baixo existiria, seria uma seca. Tem valor o que digo, quando sustento que a minha veia de existir não pode nem deve ser ignorada, não sou um ser da razão nem a quero, apenas a  respeito e tento entender, aquilo a que faltas a cada segundo só por pensares que de ti vive o mundo quando esqueces que em mim também há quem pense, quem esconda, quem tenha medo e que sim, chora sozinho.

Já o Álvaro o dizia, como é possível tanto cansaço.. este cansaço que amaina a dor e leva para lá de estar, não quero parar de viver, amo a vida como se de nada se tratasse, estou cansado de existir, isso sim. de que valem conversas e conselhos, palavras doces, amargos, vãos, pedidos em escadas sem corrimão e janelas partidas, encaixadas pela vida fora do quadrado de ser. de que vale tudo isso, de que interessa estar aqui se tudo se resume a isto, a estar cansado, farto e dorido de estar em mim. cansado. tanta pergunta, tanto medo e outros bichos mais, quantas lembranças, tanto fogo necessário para que em mim algo novo floresça, pode ser assim, pode ser de outra forma, pode nunca ser pois em mim apenas há este cansaço que o Álvaro conta, aquele cansaço sem fim e que nem as doces tardes de melancolia e jasmim podem amainar.