Saio de casa com o contrastado dos mundos, as varandas que sobrevoam a cabeça parecem agora um temor perdido de uma estória sem abandono, nem sentido – que se dá. Tenho algo para pedir, não tenho nervo para a fazer – que esta coisa, que é a voz – saia dos seus medos sobranceiros à existência e com eles vivos.

Tenho palavras trocadas em troca de murros no estômago e esta condição ansiosa de estar perdido mas com um breve feixe de luz a indicar o caminho. Rumo aos rochedos e quanto mais perto de ti estou mais longe me sinto de mim. O peito sempre em fogo – ouve  a canção que canto e foge comigo para o jardim de perpétuas roxas e onde a madrugada se prolonga sem fim.

Sinto-me dividido agora, - entre enviar-te esta carta ou - perdê-la entre as cinzas de outras tantas que nunca provei. Sou, como quem diria, intervalado pelo medo.

Sou intervalado pelo medo.

Trago de mim. Um pombo correio

sem carta nem morada certa.

Trago por memória o esquecimento

uma vaga esperança de

encontrar um dia aforismos e

canções, rochas imóveis -

pequenos pedaços soltos e areia

com que possamos enganar o Sol.

(Nossos corpos profanados.

O sémen que escorre da virilha

não é mais do que o expressar

de um sofrer imenso, que nem

corpos, suados, trocados

imundos.)

Sou um pilar do meu próprio bom

senso. Um contradizer na

procura de ser e para lá, de pensar, ser

contraditório. Escolho-te a ti

como adjectivo - da duvida que me

faltou ao objectivo - grandioso.

Saio de novo e a rua - sem medo

de me encontrar. – minha.

De volta à reclusão em modo dórico.

Parvo no estar – talvez esteja e me livre –

em pecado, paixão. Palavra vómito.

Deveria estar pronto e não passo disto.

Sumúla, nulidade, todos os pontos juntos.

Sou alcoólico, confesso.

(sou viciado em beijos e carne.

Feridas abertas. Peitos. Convulsão.

Mordo-te a coxas, - enquanto tentas não rir

- geme, que nada será. Maior o engano

que dois sexos em contacto

profundo.)