Há um motim lento
que corre cá dentro
sem saber para onde ir.
Há uma fagulha apagada
nas flores que foram teu jardim
essa triunfante beleza triste e paga.
Há um escorregar da palavra demasiado
adocicado, salsa fresca, cominhos e ternura
num passadiço sentado de palha seca, ar salgado.
Há um sentido que morre dilata e escorre na sombra
uma ternura que nasce condenada a perder a esperança
foi essa a sua herança, tal fogo encantado que também traz
no seu cabelo.
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