Gostava de conseguir escrever, não

consigo de outras maneiras.

Desabam varandas vazias, abandonadas

por quem não mais as pode - sustentar.

Cingindo-nos apenas a olhar o mar - 

que não passava de um rio -

nunca entrar por ele a dentro.

E aqui me afogo, nem em ti, nem nas mágoas.

Afogo-me por não querer saber mais quem sou,

por nunca o ter sabido.

Amado, ser cliché.